La Miranda oculta.

A veces me pongo a pensar en mí y en mi vida. Es mísera y patética, si. Es insana y freak, si. Pero dentro de todo no está tan mal. O sea, si.... vivo para mi mierda, me traumo con todo, tengo un cuerpo que odio, sufro por todo, soy hipersensible, soy dependiente,me automutilo... soy un asco, si. Pero podría ser peor. Lo triste de mi vida es que nadie sepa quien soy en realidad, eso es lo peor de mí.
Por ejemplo, mi mamá, ¿como va a imaginarse todo lo que pasa en mi vida?. Mis amigas ¿como van a imaginarse que escribo en un blog todas y cada una se mis miserias?. Mis abuelas, pobres, ¿como van a imaginarse que su nieta mas chiquita quiere ser poca carne y mucho hueso?. Mi papá ¿como va a imaginarse que si las personas me ignoran yo me deprimo y no salgo por dos días?. Mi hermana, ¿como va a imaginarse que cuando ella se va yo ayuno o vomito?. ¿COMO? Pobres, me da un poquito, a penas un poquito, de remordimiento. Me produce algo extraño el hecho de mentir, ocultar y excusarme todo el tiempo. Me da fiaca pensar que algún día pueden enterarse y yo tendría que explicarles todo. Tendría que pararme, juntar valor y decirles que esto que leen es lo que soy en realidad, no la otra tontita que ven ellos. Esa no. Ese es como un personaje mio, el que uso cuando quiero intentar ser normal. El personaje que quiero que ellos se coman así yo puedo hacer mi vida como se me antoja. Es bueno pensar que al menos ustedes si pueden conocerme tal cual soy.